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Leseprobe
Toter Mann
Unsere Städte sind nur gegen Kälte gewappnet, knallt die Sonne, ist man schutzlos. Eine Hitzeglocke lag über Frankfurt. Die Menschen sahen aufgequollen und gerötet aus. Manche fielen einfach um, trotz guter Ernährung. Andere blieben zu Hause, hinter zugezogenen Gardinen. In jedem pochte ein Begehren, kaum einer fand Kraft für die Liebe. Schlaflosigkeit herrschte; tagsüber war es ungewöhnlich still in den Straßen. Und in allen Büros ging ein Wort um: Kiesgrube.
Ich mochte diesen Ort nie besonders. Um es offen zu sagen: Ich hatte Angst vor all den Nackten, die dort lagen. Der Anblick großer Mengen unbekleideter Menschen läßt mich an Kriegswirren und Gewaltverhältnisse denken, weniger an Freiheit. Neben diesem eher geistigen Motiv gibt es auch ein eher dumpfes: Nackte Frauen können mein Innenleben so heftig erregen, daß ich mir wie mit nach außen gestülpter Seele vorkomme, wenn ich mich zwischen ihnen bewege, noch dazu selbst nackt. Aber wir hatten nun mal diese tropische Hitze. Schon beim Aufstehen fühlte man sich erschöpft, die Zubereitung des Frühstücks war von Schweißausbrüchen begleitet; jenes berühmte: "Wasser", wie es in allen Filmen mit Wüstenszenen gestöhnt wird, wollte mir nicht mehr aus dem Kopf. Und an einem Sonntag, als das Thermometer auf achtunddreißig Grad kletterte, wurde ich weich.
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Aus: Ferne Frauen. Suhrkamp Verlag, Frankfurt am Main 1987, S. 44-52.
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Digitale Präsentation der Leseprobe mit freundlicher Erlaubnis des Autors
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