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 Personen
(in der Reihenfolge ihres Auftretens)
Willem Hold, seinem Gefühl nach Anfang Zwanzig, in Wahrheit leider älter; war seit zehn Jahren nicht mehr in Deutschland, aus gutem Grund, reist jetzt an, um einen Mann zu töten.
Lou Schultz, Ende Zwanzig, verdammt schön; tut es für Geld und hat bei der Gelegenheit einen Picasso abgestaubt; sitzt neben Hold im Flieger nach Frankfurt, First Class.
Homobono Narcioso, einhändiger Exmajor, früher in Sonderkommandos gegen Rebellen, jetzt Anbieter von Diensten aller Art; hat an der einen Hand mehr Schmutz als andere an beiden.
Dr. Cornelius Zidona, begnadeter Akquisiteur, kann alles herbeireden, vom kompletten Maschinenpark bis zur eigenen Männlichkeit.
Ollenbeck, neuerdings Schriftsteller, nur ein Buch und schon das Männerwunder der deutschen Literatur.
Louis Freytag, Großkritiker, alterslos, wird aus Versehen getötet, scheint danach immer noch auf die Pauke zu hauen.
Carl Feuerbach und Helene Stirius, beide früher im Polizeidienst, heute Privatdetektive mit erstem Auftrag: den verschwundenen Picasso aufzuspüren; wohnen zwangsweise zusammen, siezen sich vorsichtshalber.
Johann Manfred ›Big Manni‹ Busche, um die fünfzig; hat schon als Kind von riesigen Bohrern geträumt und inzwischen zig Millionen durch Leasing-Geschäfte gemacht; soll umgelegt werden.
Vanilla Campus-Busche, zwischen dreißig und fünfzig, bis zu einem legendären Ausrutscher Nachrichtensprecherin, danach Profi-Prominente und schließlich die Gattin von Busche; hat gerade ihr erstes Buch veröffentlicht, eine Sexfibel, ›Bodymotion‹.
Dazu allerlei Persönlichkeiten des öffentlichen Medienlebens (wie auch die übrigen frei erfunden), sowie, last not least, ein gewisser
Signore Franz, Besitzer eines altersschwachen Kahns auf dem Gardasee, Arche für die Überlebenden am Ende ...
Originalumschlag True detective, March 1949, Richard Cardiff
SWR-Bestenliste 07/2002
1. (-) - 24 Punkte
JONATHAN FRANZEN:
Die Korrekturen, Roman
2. (1.) - 24 Punkte
JÜRGEN LODEMANN:
Siegfried und Krimhild, Roman
3. (-) - 18 Punkte
JUDITH KUCKART:
Lenas Liebe, Roman
4. (-) - 16 Punkte
KURT DRAWERT:
Frühjahrskollektion, Gedichte
5. (-) - 14 Punkte
AHARON APPELFELD:
Alles, was ich liebte, Roman
6. (-) - 14 Punkte
LASZLO GARACZI:
Pikasso sieht rot
7. (4.-5.) - 14 Punkte
ADREAS MAIER:
Klausen, Roman
8. (-) - 13 Punkte
BODO KIRCHHOFF:
Schundroman
9. (7.-8.) - 13 Punkte
DUBRAVKA UGRESIC:
Lesen verboten
10. (-) - 12 Punkte
THOMMIE BAYER:
Das Aquarium, Roman
Foto: Alexander Beck
Dänische Ausgabe
Knaldroman
af Bodo Kirchhoff
En knaldroman indeholder sex, mord, kærlighed, vold og had blandet godt sammen. I denne bog har vi lejemorderen Willem Hold, der har levet 10 år i eksil på Filippinerne. Han er efterlyst, men er nu inkognito på vej tilbage til fædrelandet for at opfylde en kontrakt på et mord.
I flyet stifter han bekendtskab med luksusluderen Lou Schultz. Et bekendtskab med erotiske implikationer, der dog ikke er så tilfældige som Hold tror.
Bekendtskabet medfører at Hold forårsager litteraturkritikeren Louis Freytags død, og pludselig skifter romanen fra kun at være en knaldroman til også at være en spændende rejse i det tyske litteraturlandskab, med afsæt i Frankfurter Bogmessen og dens ærekære forfattere, udgivere og kendisser.
Kender man lidt den tyske medie- og litteraturverden kan man blandt andet genkende litteraturkritikeren Marcel Reich-Ranicki som Louis Freytag og studieværten Verona Feldbusch som Vanilla Campus.
Ellers må man "nøjes" med at læse en velskrevet hæsblæsende gangsterroman - og det er heller ikke så ringe endda.
Spanische Ausgabe
Frankfurt blues
Willem Hold, el protagonista de la novela, enamorado de los buenos relojes, vuela hacia Frankfurt desde Manila. En la ciudad alemana deberá asesinar a un importante hombre de negocios de leasing, Busche, a cambio de cincuenta mil euros. En el avión conoce a Lou una prostituta de lujo, un alma gemela que va a cambiar su vida, perseguida a su vez por un detective privado que quiere aclarar el extraño asunto de la venta de un picasso... Pero Louis Freytag se cruzará en sus caminos...
Kirchhoff ha leído con avidez los libros de Charles Willeford, adorado también por Quentin Tarantino, quien describe en su obra la América negra del sur donde abundan personajes hundidos en la miseria que delinquen para salir cuanto antes de ella pero que ni aún así lo consiguen, logrando tan sólo dar con sus huesos en la cárcel. Al rebufo de las novelas de los inconmensurables Hammett, Chandler y McCain, auténticos sociólogos de los bajos fondos y buenos conocedores de las debilidades de la burguesía norteamericana de los años treinta, el escritor alemán ha querido también rendir homenaje a los pulp.
Eran los pulp magazine revistas de ficción popular, comparables en la distancia a nuestros tebeos de Hazañas bélicas, Roberto Alcázar y Pedrín, El guerrero del antifaz o El Coyote. Los pulp estaban plenos de acción, exotismo, fantasía, no necesitaban de ningún estilo literario porque lo importante era el qué y el cómo y en nada preocupaba el porqué.
Frankfurt Blues cuenta una buena historia, tiene tensión, ritmo, no carece de sentido del humor ni de ironía, está adobada con buenas dosis de violencia y sangre a borbotones, como en la película de Tarantino y Travolta, Pulp Fiction, y sus personajes se van trenzando entre sí. Decía Chester Himes, delincuente convicto antes que escritor, uno de los mejores autores negros de novela negra, que nació en Missouri y murió en Alicante donde se había instalado con su esposa, que una buena novela debía tener acción, sexo, violencia y gastronomía. El añorado Vázquez Montalbán siguió su consejo al pie de la letra. De esto último, gastronomía, no se encuentra en Frankfurt Blues, pero tal vez Himes, de haberla leído, hubiera cambiado su opinión.
Italienische Ausgabe
Romanzo da quattro soldi
Sarà anche un romanzo da quattro soldi, il libro dello scrittore tedesco Bodo Kirchhoff, ma almeno sono quattro soldi ben spesi. Perché è un romanzo che mescola generi diversi in maniera geniale: in apparenza è un giallo, ma è anche una satira del mondo della letteratura, con una traccia del romanzo d’appendice.
E il piglio di un film degli anni ’50, con Willem Hold, un killer triste mandato da Manila a Francoforte per uccidere un magnate del leasing e Carl Feuerbach, un ex-poliziotto dapprima sulle tracce di un Picasso finito in mani indesiderate, e poi su quelle del killer Willem Hold. E’ un inseguimento a circolo chiuso, perché la persona che Feuerbach cerca è anche il mandante di Hold che questi, però, non conosce, e, quando viene a sapere chi è, è lui che Hold vuole uccidere, ammazzando anche un po’ di altre persone lungo il percorso.
Peccato poi che Willem Hold sia un killer maldestro, oltre che sfortunato: il primo morto è uno sbaglio, doveva essere un’innocua gomitata per creare un diversivo e invece Hold ha ucciso il più famoso critico letterario tedesco, Louis Freytag. C’è la Fiera del Libro a Francoforte e si pensa subito ad una vendetta, perché il critico era noto per la sua durezza nello stroncare più o meno tutti gli scrittori. Non è difficile riconoscere Marcel Reich-Rainicki nel personaggio del critico Freytag, così come è chiara la frecciata a Michel Houllebecq nell’avvocato dalla parlantina facile che ha appena scritto un libro scandalo (sospettabile di plagio) con lo pseudonimo di Ollenbeck, o una scrittrice tedesca in Vanilla Campus, l’ex annunciatrice televisiva che sta pubblicizzando il suo libro come l’abc del sesso.
Ma chi crede più nella letteratura? Come dice lo scrittore che agisce da deus-ex-machina nel finale sul lago di Garda, “Dio ha smesso di leggere. E’ diventato analfabeta”, e tutti i discorsi dei letterati alla Fiera sono “merda pronta per la stampa”. In effetti, se non ci fossero le storie d’amore, quella infelice di Hold per la biondina e il corteggiamento di Feuerbach incerto tra due donne, il mondo di “Romanzo da quattro soldi” sarebbe piuttosto maleodorante.
A incominciare dal prezioso Picasso che rappresenta il pittore nell’atto di defecare, proseguendo con il poliziotto Feuerbach che, per rifarsi di tutte le cacche di cane che pesta inavvertitamente, si accuccia sul marciapiede spinto da un bisogno impellente, ma, d’altra parte, tra i pochi autori che Feuerbach ricorda di aver letto con odio, c’è Samuel Beckett che fa dire a uno dei suoi personaggi che la vita è tutta fra il piatto e il vaso da notte.
E poi l’atmosfera oscilla tra l’idilliaco e il cruento, quando l’inseguimento si sposta sul Lago di Garda, dove, tra ricordi di D’Annunzio e di D.H.Lawrence, la parola fine è tracciata da uno scrittore che scrive storie d’amore e che pensa che solo il lettore stupido vuol sapere chi è l’assassino: quello intelligente vuol sapere chi ama chi, alla fine. E Kirchhoff ce lo dice, in questo romanzo brillante, satirico e ironico, tenero e sadico, ma soprattutto intelligente.
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P u b l i k a t i o n e n
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Schundroman
1. Auflage 2002
Frankfurter Verlagsanstalt
Frankfurt am Main 2002
316 Seiten
ISBN 3-627-00095-1
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Leseprobe
Warum tut lieben mehr weh als töten?
(Willem Hold)
Willem Hold hatte sie schon während des Starts entdeckt, als sie unter dem Ärmel eines weißen Herrenhemds auftauchte, infolge der Beschleunigung oder von Nervosität, die einen beim Abheben den Arm strecken läßt, pendelnd um ein schmales Gelenk, schmal, aber weich, die Jaeger-Le Coultre Reverso mit Sekundenanzeige, eine seiner Traumuhren, seit er denken konnte, neben der Rolex Daytona Newman: von der sie sich unterschied wie das Gute vom Bösen.
Lange hatte er nur auf die Hand und das Gependel gesehen, erst nachdem die Schlafbrillen verteilt waren, riskierte er auch einen Blick auf Lippen und Nase der Frau. Die paßten zu einer Reverso, fand er, zu ihrer schlichten Form mit den feinen arabischen Zahlen, und die Augen unter der Brille, die stellte er sich grün bis braun vor, jedenfalls alarmierend. Willem Hold - seinem Gefühl nach Anfang Zwanzig, in Wahrheit längst über Dreißig - konnte sich nicht erinnern, wann er das letzte Mal so ruhig neben einer Frau gelegen hatte, noch dazu umgeben von hilfsbereiten anderen weiblichen Personen, aber er war auch noch nie erster Klasse geflogen. Höchst angenehm war das, eine kleine entgegenkommende Welt, mit persönlicher Stewardeß, die einen beim Namen nannte, auch nach Verlöschen aller Lichter, "Möchten Sie geweckt werden, Herr Pallas?" Wie selbstverständlich kam das aus ihrem Mund, dem einer Vorstadtschönheit, und seine Antwort war ein sachtes Hin- und Herbewegen des Zeigefingers. An Schlaf war für ihn gar nicht zu denken; wenn es etwas gab, dem Willem Hold traute, waren das seine Wachheit und die Fähigkeiten eines philippinischen Paßfälschers.
Er hatte das Dokument erst gestern mittag bekommen, aus der Hand des berüchtigten Homobono Narciso, früher in Sonderkommandos tätig, seinen Opfern, soweit sie noch lebten, als Major Bony unvergeßlich, der linken Hand, muß man sagen, denn die rechte fehlte dem Exmajor, der sich seit dem Sturz von Estrada, dem Schmieren-Präsidenten, als einhändiger Detektiv in Manila durchschlug, meist im Dienst von Anwälten, die beim Prozeßgegner nach Schmutz suchten, wenn es sein mußte, den Schmutz auch bestellten. Irgendwer hatte Narciso beauftragt, ihn zu engagieren, vermutlich ein Deutscher, denn es ging ja nach Deutschland, und der Exmajor hatte den Paß bestellt, bei Leuten mit Zugang zur Staatsdruckerei, versteht sich. Wer hinter alldem steckte, mußte Geld haben, viel Geld, und wer für ihn tätig wurde, flog eben erster Klasse - aber offenbar immer noch nicht genug Geld, dachte Hold, sonst hätte man ihn kaum engagiert.
In der First, hieß es immer, könnte man schlafen, doch Willem konnte nirgends schlafen, es half auch nicht, wenn eine Frau neben ihm lag, er meinte dann, ihren Schlaf bewachen zu müssen, und sah sie an, wie er seine Sitznachbarin mit der Reverso ansah, obwohl er mehr als eine Armlänge von ihr getrennt war: Technisch betrachtet, befand sie sich neben ihm. Einen Fuß auf dem anderen, die Hände auf den Schenkeln - sie trug eine Jeans von der Zweihundert-Dollar-Sorte -, lag sie entspannt auf dem Rücken, Brust und Bauch mit Teilen der Frankfurter Allgemeinen Zeitung bedeckt, hübsch um einen freiliegenden Nabel gruppiert, und was für einen, das perfekte Oval, ohne Knorpel, ein gestreckter Trichter, und nicht etwa mit falscher Perle darin, sondern einem echten Tattoo am Rand - jetzt erst zu sehen, nach kurzer Turbulenz, die den Kulturteil der Zeitung Richtung Sitz rutschen ließ -, einem Symbol, kaum größer als eine Neun-Millimeter-Patrone, aus seiner Sicht das Sinnbild der Männlichkeit, wie man es auf Klowänden findet (in Wahrheit der winzige Umriß eines oberitalienischen Sees, doch wer vermutet im Nabelbereich schon einen geographischen Hinweis).
Er schätzte sie auf Ende Zwanzig, höchstens, und weder ihr weißes Hemd noch die unschuldig hellen Nägel, maßvoll spitz, und schon gar nicht die traumhafte Uhr - gelbes Lederband - konnten ihn darüber hinwegtäuschen, daß sie in diesem Liegesitz fehl am Platz war, so fehl wie er. Willem Hold sah sich neben einer jener Frauen sitzen, die im Dienste gewisser Männer mit Geld für eine Nacht um die halbe Welt fliegen, käuflich, aber auf hohem Niveau, sonst würde sie kaum diese Zeitung lesen, die sogar in den deutschen Bars von Manila manchmal herumlag, vermengt mit der Bild-Zeitung zu einem Müll aus Klatsch und Wirtschaft, und er warf einen Blick in den aufgeklappten Kulturteil. Morgen fing die weltgrößte Buchmesse an, Rekord an Neuerscheinungen , hieß eine Überschrift, also reisten auch etliche Männer mit Geld nach Frankfurt, verständlich, daß eine Frau wie sie auf dem Heimweg war. Er besaß nur eine vage Vorstellung von dieser Messe, die es schon gab, als er in Frankfurt zur Schule ging, die vage Vorstellung von bärtigen Typen mit Brillen, umgeben von Zigarettendunst, und dünnen Weibern in Schwarz, die aus noch dünneren Büchern lasen, allerdings besaß er auch keine rechte Vorstellung mehr von der Stadt Frankfurt, ja nicht einmal von Deutschland, das er vor einem Jahrzehnt eiligst verlassen hatte.
Hold überflog noch die Notizen über Shootingstars der Messe, allen voran ein gewisser Ollenbeck, Vertreter eines neuen Männerwunders, wie dort zitiert war, angeblich publikumsscheu, mit einem ersten, sogenannten Skandalroman, sowie eine Frau, von der er schon gehört hatte, Vanilla Campus, Verfasserin einer Sexfibel, Bodymotion. Von ihr gab es sogar ein Foto, als Diva mit wallendem Haar und leicht offenem Kußmund, dazu Augen fast so dunkel wie seine, aber etwas verengt, um sie gefährlich erscheinen zu lassen, ein Gesicht, das an den Rändern zerfloß, nur von Haar und Augen in Form gebracht, irgendwie alterslos, sie konnte dreißig sein, aber auch fünfzig, als sei dazwischen alles eins, eine einzige Crème caramel, und je länger er hinsah, desto mehr fiel ihm dabei ein anderes Gesicht ein, ebenfalls mit großem Mund, immerzu feucht und ganz ähnlich zerfließend, geradezu brüderlich, nur gehalten von zwei harten Augen, erschreckend hart für die eines Fünfzehnjährigen.
Er dachte an seine Jahre im Heim, nach frühem Tod der Eltern, er dachte an Zidona, der sein Leben verändert hatte. Eines Abends - sie hatten Modellflieger im Turnraum gebastelt - kam er mit zwei anderen und drängte ihn in die Toilette, die Helfer bogen seine Arme auf den Rücken und rissen ihm die Hose herunter, während Zidona schon die Flasche mit dem Spannlack bereithielt - Lack für die mit Wachspapier verkleideten Tragflächen der Flieger, damit sie sich spannten wie dünnes Glas -, ihm noch eins in den Magen gab und sein Ringen nach Luft dazu nutzte, den kompletten Inhalt der Flasche einem Zweck zuzuführen, den er immer noch ausbaden mußte.
"Wie spät ist es?"
Ohne die Schlafbrille abzunehmen, hatte sie das in seine Richtung geflüstert, die Frau mit dem kleinen Tattoo am Nabel, und Willem Hold sah auf ihre Uhr. "Gleich zwei", sagte er.
"Was zwei?"
"Zwei Uhr morgens, Manila-Zeit."
"Wieviel Stunden sind wir geflogen?"
"Fünf vielleicht."
"Also noch acht", sagte sie.
"Das kommt hin."
"Und wie spät ist es in Frankfurt?"
Hold überlegte kurz; er war so lange nicht mehr nach Westen geflogen, immer nur nach Norden oder Süden, zur Erholung nach Bali, zum Shopping nach Hongkong. "Zehn Uhr abends."
"Dann leuchten noch alle Banken. Kennen Sie Frankfurt?"
"Nein", sagte er, "sowenig wie Ihre Augen."
"Aber Ihre Stimme klingt ein bißchen nach Frankfurt."
"Meine Mutter kam aus Offenbach."
"Meine nicht", sie hob die Schlafbrille etwas an und blinzelte unter den Rändern hervor, "ich heiße Lou."
"Willem. Heißen Sie wirklich so?"
"Ja."
Er versuchte, ihre Augen zu sehen, vergebens.
"Nicht Jennifer oder Tanja oder Chantal?
"Nein, wofür halten Sie mich?" Sie ließ die Schlafbrille wieder zuschnappen und lächelte, als wären ihre Augen beteiligt. "Was ist das für ein Name, Willem?"
"Das ist Wilhelm ohne H."
"Dann will ich Ihnen jetzt etwas sagen, Wilhelm ohne H", sie flüsterte wieder, "mein Name ist in Wahrheit etwas länger, beruflich heiße ich allerdings Lou. Und ich bin auch nicht so weit von dem entfernt, wofür Sie mich halten."
"Ich halte Sie für gar nichts."
"Warum lügen Sie, Willem?"
Ihre Hand mit der Reverso kam, sie suchte seine Hand, und er kam ihr entgegen, während sie flüsterte wie in der Schule, als wollte sie bei ihm abschreiben. "Sie halten mich für eine Nutte. Keine billige, aber eine Nutte. Ist mir egal. Ich hätt es nur gern, daß Sie etwas auf mich aufpassen, wenn ich schlafe."
"Das tue ich sowieso schon."
"Um so besser. Dann gute Nacht."
Und damit drehte sie sich auf die Seite, ihm vertrauensvoll zugewandt, und Willem Hold - der seinem Vornamen schon in der Schule mehr Schwung verliehen hatte - war wieder allein mit sich und der Welt, während die große Maschine irgendwo über Indien hinwegzog, mit Kurs auf Frankfurt, wo er schon am nächsten Abend für fünfzigtausend Euro einen Mann töten sollte.
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Digitale Präsentation der Leseprobe mit freundlicher Erlaubnis der Frankfurter Verlagsanstalt sowie des Autors
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